夜幕低垂，寒风凛冽，一间简陋的客栈内，炉火跳跃着欢快的火苗，却无法驱散李白体内的寒意。他蜷缩在厚重的棉被之中，额头上滚烫的温度与他的脸颊形成了鲜明的对比。然而，即使在这病榻之上，李白的眼神依旧闪烁着不屈的光芒，手中紧握着笔杆，仿佛是他生命中最后的坚持。
"大夫，我这病体可还能饮酒作诗？" 李白虚弱地问道，声音中带着一丝戏谑。
大夫摇了摇头，语重心长地回答："李公子，您这热度未退，还是好好休息为妙。诗酒趁年华，何必急于一时呢？"
李白却不以为意，嘴角勾起一抹倔强的笑容，轻声吟道："酒入愁肠，化作相思泪。咳咳……哪怕是发烧，也挡不住我挥洒自如的诗情啊！"
客栈老板听闻动静，走进房间，看着李白那病态中的激昂，不禁摇头叹息："李公子，您的才
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